Otra postal desde la playa (y un poema de Bukowski)

Vuelvo a Asturias.

Llevo una botella de Whitley Neill y una mochila llena de libros.

La ginebra no es para mí.

Es un regalo para quien hace posible todas estas escapadas, dejándome su casa o guardándome siempre una habitación en ella.

La probamos juntos e intentamos descubrir si es tan buena como dicen o no.

Entre los libros están: Netherland, de Joseph O´Neill; Noches de Hollywood, de James Ellroy; Un médico rural, de Franz Kafka; y La princesa de Clèves, de Madame de La Fayette.

Tengo además un poema.

Pero esta vez tampoco es para mí.

Es para alguien que está en otra playa muy lejos ésta.

Se llama Suerte y lo escribió Charles Bukowski:

Hubo una vez
en que fuimos jóvenes
dentro de esta máquina...
bebíamos
fumábamos
tecleábamos

fue un tiempo de
esplendor
un milagro

aún
lo es

sólo que ahora
en vez de
ir hacia el tiempo
es el tiempo
el que viene hacia
nosotros
y hace que cada palabra
taladre
el papel

clara

rápida

contundente

alimentando
un espacio
que se cierra

(Por el espacio, el tiempo y la suerte que aún nos queda, por si lees esto: sé buena, cuídate mucho, obedece.)