tag:blogger.com,1999:blog-56415408705144110072023-11-16T14:14:39.391+01:00Algo de librosIdeas y excusas para leerJuan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.comBlogger217125tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-11358906499567317012014-02-27T15:03:00.000+01:002014-02-27T15:06:42.527+01:00El sí de los perros (ya en las librerías)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKfaVht47QolOVG5xg8mjYLHOIVs1j1QXcxIAqBveMabanb4gRd5ZocDW74RuZLqC5Ywvl5-FK1h5A1_pTCtBxkyQFm_28utYQTRKV-KQthacGDlBr-pA8obsTnMLJ03d-QO2_oxZZ91k/s1600/El+si%3f+de+los+perros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKfaVht47QolOVG5xg8mjYLHOIVs1j1QXcxIAqBveMabanb4gRd5ZocDW74RuZLqC5Ywvl5-FK1h5A1_pTCtBxkyQFm_28utYQTRKV-KQthacGDlBr-pA8obsTnMLJ03d-QO2_oxZZ91k/s1600/El+si%3f+de+los+perros.jpg" height="640" width="396" /></a></div>
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<br />Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-55964757009659371052013-05-23T22:22:00.000+02:002013-05-23T22:22:24.465+02:00Sobre 'Daniela Astor y la caja negra', de Marta Sanz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPMPtMOuEjQOQs81RQpq7evzr4i5Qvd1DYIrG63KkvpwnbMsLqm9JO_DxRLksOrDu1tvDdF0GUDsVzO_ISpdOYTW6sJYTZxOphBQRcdpOLiZKamTv-7OK1DcqYuLxkA4h2D_BgSXRNTws/s1600/la+foto-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPMPtMOuEjQOQs81RQpq7evzr4i5Qvd1DYIrG63KkvpwnbMsLqm9JO_DxRLksOrDu1tvDdF0GUDsVzO_ISpdOYTW6sJYTZxOphBQRcdpOLiZKamTv-7OK1DcqYuLxkA4h2D_BgSXRNTws/s320/la+foto-3.jpg" width="239" /></a></div>
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Leo <i>Daniela Astor y la caja negra</i>, la nueva novela de Marta Sanz, y el blog (este blog) resucita de pronto.<br />
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Así por las buenas, sin necesidad de excusas, apuestas o unas cañas de por medio.<br />
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Al revés, casi que escribo a contrapelo en el ordenador viejo porque el de siempre se ha roto, esquivando mil tentaciones y unos cuantos trabajillos de mierda, intentando corregir por enésima vez la nueva novela y, sobre todo, luchando contra la pereza primaveral que este año más que nunca parece infinita, monstruosa, inabordable.<br />
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El universo entero convertido en un bostezo.<br />
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Pero es que hay que hacerlo.<br />
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A ver, <i>Daniela Astor y la caja negra </i>es una novela de Marta Sanz. O sea, una novela hipnótica y exigente, a ratos inquietante e incómoda y a ratos juguetona e irónica, un desafío y un caramelito para el lector. Pero un caramelito, ojo, que puede ser peligroso. <br />
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Sí, y ésta es la primera buena noticia: las novelas de Marta Sanz son esos caramelos con droga de los que nos hablaban en la infancia para que desconfiáramos de los desconocidos y que hemos estado esperando toda la vida. Los chupas y saben a mil sabores distintos. Sabores que nunca has probado antes y tan pronto te dan un poco de risa como te hacen sentir un miedo muy extraño. Un miedo que tiene que ver con darte cuenta de que las cosas quizá sean de una forma muy distinta a como las habías imaginado siempre. Un miedo también relacionado con notar que el suelo se mueve bajo tu pies o con descubrir que dentro de ti hay un pequeño y miserable hijo de puta. Digo pequeño y miserable hijo de puta por decir algo, que nadie se dé por aludido. Era sólo un ejemplo.<br />
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Los libros de Marta Sanz siempre te hacen más listo. La idea no es mía, me la comentaba el otro día alguien en una fiesta de disfraces. Juro que la anécdota es cierta. Puede que te hagan también mejor persona. O, al menos, una persona distinta, que es lo que hacen siempre los libros que de verdad merecen la pena: según los lees, empiezan a pasar cosas dentro de ti. Algo se rompe, algo cambia, algo surge, aunque sea pequeño. <br />
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Eso para empezar y como generalidad sobre Marta Sanz. Ahora <i>Daniela Astor y la caja negra.</i><br />
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La historia es muy sencilla. O no. Catalina H. Griñán, mujer de unos 50 años, escribe el guión de un documental sobre las actrices del destape con las que soñaba cuando tenía 12 años y jugaba con su amiga Angélica a ser como ellas.<br />
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Por un lado, se nos cuenta la vida de esas mujeres: Amparo Muñoz, Bárbara Rey, Sandra Mozarowsky (alucinante su historia y las teorías de la conspiración en torno a ella), etc.<br />
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Por otro lado, Catalina reconstruye desde la madurez su paso de la infancia a la adolescencia, se mete en una piel que hace años dejó de ser suya, y revive un episodio muy dramático que es el verdadero eje de la novela. Luego hablaremos de él aun a riesgo de joderle la historia a quien todavía no la haya leído.<br />
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Lo primero que sorprende de <i>Daniela Astor y la caja negra </i>es que consigue una de las cosas más difíciles en literatura: desprende autenticidad. No hablo de verosimilitud, no es que resulte creíble, eso es más o menos fácil, hablo de cierta intimidad, intimidad no babosa. Hay una voz que te cuenta algo muy personal e importante, necesario. Es una voz sin fisuras, como la de otras novelas de Marta Sanz, pero ahora se vuelve aún más incuestionable si es que eso es posible. Catalina habla y nosotros sólo podemos callarnos y escucharla. Estamos obligados a ello. El vínculo que esta voz establece con el lector es muy intenso. <br />
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Y ese vínculo, a medida que avanza la historia, se estrecha y se estrecha cada vez más.<br />
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Porque encima esta novela tiene algo de trampa (no de tramposa). Tú entras y lo primero que ves es a dos preadolescentes jugando, fantaseando y riéndose. Pero poco a poco se va volviendo todo mucho más serio y te va quitando el espacio que tenías a tu alrededor para moverte con libertad, para salirte si no te gustaba o para levantarte e ir al baño. No es sólo que te atrape, es que te obliga. Otra vez vuelve la obligación, casi en un sentido moral y casi como una fuerza física. Es una obligación que tiene que ver con el desarrollo de la historia y del propio personaje, con el telón de fondo de la novela. Incluso después de acabarla, permanece el vínculo. No es un libro que cierras y ya está: a otra cosa, mariposa. Es un libro que no terminas de cerrarlo del todo. Para bien o para mal te acompaña. Y te sigue obligando.<br />
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<i>Daniela Astor y la caja negra</i> te acompaña y te obliga porque te cuestiona. Te hace plantearte ciertos temas y cuál es tu posición respecto a ellos. No se trata de algo meramente intelectual, de yo pienso esto o pienso lo otro pero da igual porque ambas posiciones son perfectamente intercambiables y no influyen en mi vida para nada. No, es justo lo contrario, y de eso habla la novela: de cómo las ideas y las imágenes determinan la realidad y se encarnan en ella, de los modelos que se nos transmiten desde el cine, desde los medios o desde la literatura, de cómo forjamos nuestra identidad a partir de unos sueños y unas fantasías que son una auténtica mierda, como dice la protagonista nada más empezar la historia.<br />
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Catalina a los 12 años juega a ser Daniela Astor, actriz rubia natural con un lunar sobre su carnoso labio superior, un descapotable y un magnate que pretende casarse con ella. Catalina –tan inteligente, tan cabrona, tan tierna en el fondo y sin querer reconocerlo, tan frágil y tan cínica, tan adorable– juega y no es que nosotros juguemos con ella, es que sus juegos son los nuestros, entonces –finales de los 70– y ahora. Sus fantasías son las que determinan y configuran la vida de tantas y tantas mujeres en las últimas décadas y en actualidad. Y las que mandan sobre el deseo de los hombres. O sea, también sobre sus vidas. Hablo de modelos de belleza, pero sobre todo de modelos de vida. Hablo de exigencias impuestas desde fuera, de un bombardeo constante, de eso tan bonito y tan foucaultiano de ver cómo el poder, un poder ciego y difuso, toma el control de los cuerpos, los penetra, los posee o los destroza llegado el caso. Hablo, por ejemplo, de ese proceso mediante el cual el cuerpo, en este caso el cuerpo femenino, se convierte en objeto de consumo. Y de consumo en un doble sentido: el de las portadas del Interviú, por ejemplo, a las que Marta Sanz dedica un brutal capítulo en las novela y que explica muy bien por qué todas o casi todas esas actrices del destape acabaron tan mal: no eran más que carne para la inmensa picadora de un país que jamás renunció a su miseria moral y política. Objeto de consumo también en el sentido de ampliación del mercado, de creación de toda una series de ansiedades y necesidades nuevas relacionadas con el cuerpo. Esa obsesión que a nosotros nos parece tan natural pero que nuestras abuelas jamás sintieron por tener un buen culo, o unas grandes tetas, o gastar un altísimo porcentaje de sus ingresos en baratijas del Zara fabricadas en cualquier taller de Bangladesh, donde sus trabajadores encima tienen el mal gusto de morirse de pronto de cien en cien o de mil y mil, y nos recuerdan así, aunque no lo pretendan, cuál es el carísimo precio que pagan algunos por nuestros estúpidos caprichos. <br />
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<i>Daniela Astor y la caja negra</i> habla del origen de todo esto y de los mecanismos que lo perpetúan, y por eso a mí no me parece tanto una novela sobre la Transición o el destape (que sí, que también) como una novela sobre nosotros, absurdos ciudadanos en crisis del siglo XXI.<br />
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Podría decir también que algo muy parecido ocurre con los hombres, pero no sería del todo cierto, o no sería en absoluto cierto, e implicaría abrir un debate que excede las pretensiones de esta reseña.<br />
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Y cuidado, porque a partir de aquí pueden filtrarse detalles de la trama y de la novela que se la joderán a quien no la haya leído y quiera hacerlo. <br />
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<i>Daniela Astor y la caja negra</i> trata otro tema espinoso: el aborto. De nuevo el poder y los cuerpos. Pero esta vez la dominación se ejerce por medios mucho menos sutiles, la presión es tan real y tan primitiva como una pareja de la policía que detiene y lleva a la cárcel a una mujer por abortar en esa España de los 70 en la que supuestamente muchas otras mujeres se estaban liberando a sí mismas y al resto por desnudarse en el cine o en las revistas.<br />
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Marta Sanz plantea el tema del aborto de una forma muy valiente: sin gilipolleces. No elige a una adolescente, ni a una mujer violada o en la miseria más extrema, o a punto de parir un bebé enfermo y que se pasará toda su vida sufriendo en una cama. Tampoco explica los motivos de esa mujer para abortar. No quiere entrar ahí. Incluso la enfrenta con su marido al tomar la decisión. Marta Sanz plantea el derecho de la mujer a elegir de manera rotunda y absoluta.<br />
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Tan rotunda y tan absoluta que, ay, puede hacer que durante su lectura surjan mil dudas y cierta incomodidad, puede
también que algunos desacuerdos, al mismo tiempo que se disfruta o se
sufre (para bien) la novela, mientras te entusiasmas o te emocionas con ella.<br />
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<i>Daniela Astor y la caja negra</i> te cuestiona, ya lo advertíamos antes, y puede hacer que brote más de un conflicto latente o más de un ramalazo reaccionario.<br />
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Éste, por supuesto, es uno de los mayores halagos para su autora, aunque yo no sé si estoy de acuerdo con ella y al hablar de conflictos, ramalazos y desacuerdos lo más probable es que me refiera a mí, y quizá por eso la tal Daniela o la tal Catalina me hayan revuelto tanto (otra vez para bien), y me persigan desde entonces. No consigo quitármelas de encima. <br />
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Quizá por eso, supongo, tenía y quería escribir esta reseña que lleva semanas dando vuelta en mi cabeza y unos cuantos días aquí abierta como un borrador que escribo y reescribo, corrijo y corrijo, sin que termine de convencerme. O sin que me convenza en absoluto.<br />
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Y es que la sensación que prevalece es la de no haber llegado ni siquiera a rozar la novela. Se me quedan demasiados temas, demasiadas escenas y demasiados personajes que ni siquiera he mencionado. Si Marta Sanz es siempre mucho más lista que tú y te excede en todo, hagas lo que hagas, esta vez se ha crecido aún más y por esta novela desfilan lo mismo magistrales escenas de iniciación sexual inspiradas en las películas de terror de la época que una durísima crítica a determinada izquierda o una relación entre una madre y una hija llena de rencores, reproches y cariño, que es como para ponerle un piso. Hay también momentos para la emoción, una emoción contenida, en absoluta sensiblera o manipuladora, y hasta aparece <i>Sálvame</i>, sí, sí, <i>Sálvame,</i> el programa de televisión en un final apoteósico que mete hostias como panes a ese otro gran escritor e intelectual llamado Jorge Javier Vázquez.<br />
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Nadie escribe como Marta Sanz y en <i>Daniela Astor y la caja negra</i> lo vuelve a demostrar.<br />
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Por eso, si has llegado hasta el final de esta reseña eterna y fracasada tengo una mala noticia que darte: has perdido el tiempo de la manera más boba.<br />
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Déjalo ya, corre a la librería o la biblioteca, y hazte con un ejemplar. Descubrirás que los caramelitos con droga existen y que después de probarlos ya nada vuelve a ser igual.<br />
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(Lo de Jorge Javier es coña, claro. Lo de gran intelectual y escritor. Pero las hostias no, esas aparecen en la novela y van muy, muy en serio.)Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-11630450090671397572012-11-12T04:06:00.000+01:002012-11-12T04:13:55.764+01:00'm', la novela<br />
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/><br />
<br />
Anunciamos novedades (primero <a href="http://algodelibros.blogspot.com.es/2012/10/pronto-puede-haber-novedades.html">aquí</a> y luego <a href="http://algodelibros.blogspot.com.es/2012/11/m-las-inminentes-novedades-que.html">aquí</a>) y parece que ya han llegado.<br />
<br />
Novedades o mejor, una sola noticia con un nombrecito muy corto, tan corto como<i> m.</i><br />
<br />
<i>m</i> es una novela que ya está impresa y a punto de llegar a las librerías.<br />
<br />
<i>m</i> la ha publicado una editorial nueva, Piel de Zapa, nueva pero con un gran y estupendísimo bagaje por parte de sus responsables.<br />
<br />
Aunque mejor seguimos hablando de <i>m</i> en su <a href="http://elblogdelanovelam.blogspot.com.es/">blog: elblogdelanovelam.blogspot.com</a><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5641540870514411007"> </a><br />
<br />
<a href="http://elblogdelanovelam.blogspot.com.es/">Allí</a> te cuento un poco más y en breve espero colgar el arranque de la novela y todo lo que vaya surgiendo.<br />
<br />
Si te interesa o te interesaba este blog, puede que <i>m</i> también te guste. Son dos historias muy distintas, pero en el fondo tienen mucho en común.<br />
<br />Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-10356527447664735952012-11-06T16:09:00.000+01:002012-11-12T04:07:23.877+01:00'm', las inminentes novedades que anunciamos en la última entrada se llaman 'm'...<i>m </i>de matadero.<br />
<br />
<i>m</i> de multiverso.<br />
<br />
<i>m</i> de matriz o de maternidad.<br />
<br />
<i>m</i> de megalomanía.<br />
<br />
<i>m</i> de mierda.<br />
<br />
<i>m</i> también de teoría M:<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="360" src="http://www.youtube.com/embed/-Yu2GFETyvs" width="480"></iframe><br />
<br />
Por favor, sigan atentos, si es que aún queda alguien ahí fuera, ya falta menos...Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-76097218831522946762012-10-19T15:42:00.000+02:002012-11-12T04:08:25.580+01:00Pronto puede haber novedades<span id="goog_660787127"></span><span id="goog_660787128"></span>Por favor, permanezcan atentos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://0.gvt0.com/vi/-FYk3ll_-xA/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-FYk3ll_-xA&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/-FYk3ll_-xA&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<br />
<br />Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-59709341927622842942012-03-12T00:19:00.003+01:002012-03-12T00:35:53.736+01:00Sobre 'Un buen detective no se casa jamás', de Marta Sanz<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzZRYNlXegYNi68w8NeGByMwhIjrKeSHmP4RsQh6snlFOVJs8ZR7l4bqlD7-UDofrzSuDI7rc5SK6Csvu20GHEIzvm-luHDWuLvGPsHtBORuZlgnjI-tpzXND8eHg778m2hqTCfM95VMM/s1600/IMG_3077.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzZRYNlXegYNi68w8NeGByMwhIjrKeSHmP4RsQh6snlFOVJs8ZR7l4bqlD7-UDofrzSuDI7rc5SK6Csvu20GHEIzvm-luHDWuLvGPsHtBORuZlgnjI-tpzXND8eHg778m2hqTCfM95VMM/s320/IMG_3077.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5718717356514121858" border="0" /></a><br />Desde que dejé el blog he engordado.<br /><br />Y he perdido un montón de pelo.<br /><br />También han pasado cosas buenas.<br /><br />El viernes, por ejemplo, recibí el nuevo libro de Anthony Bourdain. Se llama <span style="font-style: italic;">En crudo. </span><br /><br />Y el jueves alguien me dijo: si vuelves a abrir el blog, hacemos una fiesta.<br /><br />A tanto no creo que llegue, pero ya me he tomado un par de cañas a su costa.<br /><br />Así que le debo una entrada.<br /><br />Hablemos de algún libro.<br /><br />Del mejor que he leído en los últimos meses.<br /><br />Se llama <span style="font-style: italic;">Un buen detective no se casa jamás</span> y lo ha escrito Marta Sanz. Lo edita Anagrama.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Un buen detective no se casa jamás</span> es la continuación de <a href="http://algodelibros.blogspot.com/2010/03/uno-de-esos-libros-que-te-empapa-y-te.html"><span style="font-style: italic;">Black, black, black.</span></a><br /><br />Marta Sanz retoma a su detective Arturo Zarco.<br /><br />Le saca de Madrid con el corazón roto (dice él) y se lo lleva a una ciudad de la costa valenciana, una especie de Benidorm, aunque en ningún momento se llega a concretar donde están.<br /><br />Va a ver a Marina Frankel, una vieja amiga con mucha pasta, y se queda en casa de su familia: con la hermana gemela de Marina, su tía, el marido podólogo de su tía, un par de niñas también gemelas y Charly, la mucama.<br /><br />Del argumento, mejor no contar más.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span> no es una novela negra, como señala su autora, a pesar de que hay en ella un detective y un misterio que poco a poco iremos descubriendo.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span> es más bien un cuento de hadas, como también señala su autora.<br /><br />Hay mucho de alucinación, delirio o pesadilla en <span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span><br /><br />Hay cierta bruma o niebla que lo envuelve todo y hace que las cosas se desdibujen y pierdan consistencia.<br /><br />Hay también algo muy siniestro y peligroso detrás de esa bruma, hay una amenaza que se intuye y que tarde o temprano se lo acabará llevando todo por delante.<br /><br />Hay catarsis y hay lucha de clases.<br /><br />Pero es que la vida de la gente rica es un poco así.<br /><br />Y cada vez más.<br /><br />Ricos y ordinarios son estos personajes.<br /><br />Nada pijos ni estreñidos.<br /><br />Porque lo que sí es <span style="font-style: italic;">Un buen dective...</span> es una novela roja.<br /><br />Pero novela roja al estilo de Marta Sanz.<br /><br />O sea, a lo bestia y nada estreñida tampoco.<br /><br />Cuando uno empieza a leer <span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span> lo primero que piensa es en lo bien que se lo ha debido pasar Marta Sanz escribiéndola. Se la ve muy cómoda, muy irónica, muy lírica.<br /><br />Lírica en el mejor sentido posible, nada cursi. Todo lo contrario, con un punto a veces terrible, otras escatológico, en ocasiones grotesco...<br /><br />Pero enseguida <span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span> se transforma en algo distinto. Ese sentido lúdico, esa mezcla de ironía y lirismo, se convierte en una seguridad absoluta.<br /><br />Ya no parece que escriba divirtiéndose, sino ensimismada, un poco como si hubiera entrado en estado de trance. Supongo que eso tiene que ver con su capacidad para mantener el tono a lo largo de toda la novela (con la excepción de un capítulo mucho más sobrio) y con la acumulación de imágenes potentísimas, metáforas deslumbrantes y otras barrabasadas por el estilo. Un chorreo que va construyendo un texto sólido, solidísimo, incuestionable, sin una sola grieta o fisura. Y lo que es aún más importante: con efectos hipnóticos.<br /><br />O entras o no entras en <span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span> Si te quedas fuera, tú te lo pierdes. Pero si aceptas el reto que te propone Marta Sanz, ya solo queda dejarte arrastrar por ella y seguirla asombrado y con los ojos muy, muy abiertos para no perderte ni un solo detalle de ese mundo que va creando con cada palabra, con cada frase, con cada coma. Y en el que nada es lo que parece. Habrá que esperar al final para descubrir qué es lo que de verdad ha pasado y quienes son los auténticos protagonistas de la historia.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span> es un libro lúcido y rabioso, extraño y exigente, muy exigente. Toda una experiencia que se atreve a meterse en mil charcos y asumir mil riesgos.<br /><br />Una última cosa: si <span style="font-style: italic;">Un buen detective...</span> tiene valor por sí mismo, más valor tiene en relación con <span style="font-style: italic;">Black, black, black.</span> El uno enriquece al otro y, al mismo tiempo, son muy distintos. No es que haya una evolución o una superación de <span style="font-style: italic;">Black, black, black.</span> Tampoco hacía falta. Pero sí hay un salto, un afán por despegarse y por buscar caminos distintos.<br /><br />Al final, lo que te quedan son ganas de más y también una pregunta: ¿qué va a ser lo siguiente?, ¿hasta dónde va a llegar Marta Sanz con su próximo libro?Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-50090521466483735682011-04-24T18:29:00.001+02:002011-04-24T18:32:24.035+02:00Resaca de Sant Jordi 2011<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtATaqVTLx2LcYinAKUGTFrsXVSGOiuOUjAqkC-E7S2Iy-uc2ti8fQ_k041aljsgc_a20nri9e9055y6udkm6B-mTVjLcB6GfV3riHKttLWqDKWusFPA4pLowqZ0B9eASMQTncVNDZbo4/s1600/la+foto-1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtATaqVTLx2LcYinAKUGTFrsXVSGOiuOUjAqkC-E7S2Iy-uc2ti8fQ_k041aljsgc_a20nri9e9055y6udkm6B-mTVjLcB6GfV3riHKttLWqDKWusFPA4pLowqZ0B9eASMQTncVNDZbo4/s320/la+foto-1.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599158629706882290" border="0" /></a><br />24 de abril, domingo de Pascua, último día de la Semana Santa, al menos en Madrid.<br /><br />Me despierto poco antes de que empiecen las carreras de caballos.<br /><br />Sobre la mesa del salón siguen los libros de Sant Jordi: el que regalé y el que me regalaron.<br /><br />Regalé <span style="font-style: italic;">La última noche</span> (ed. Salamandra), de James Salter, un libro de cuentos. Cuentos de amor. Muy, muy cabrones. Aún recuerdo lo que me afectó en su día. Hay un poco de todo, pero todos desgraciados. Desgraciados sin el menor romanticismo, de la forma más áspera y real, con frases como ésta:<br /><br /><span style="font-style: italic;">Uno nunca tiene la compañía humana que desea. Siempre es algún sustituto.</span><br /><br />Me regalaron <span style="font-style: italic;">Paprika</span> (ed. Atalanta), de Yasutaka Tsutsui. Es la primera novela suya que publican en España. Hasta ahora sólo habían traducido sus cuentos: muy frikis, muy bestias, muy divertidos, muy inteligentes. <a href="http://algodelibros.blogspot.com/2009/06/resaca-toxica-leyendo-tsutsui-en.html">Hablé de ellos en relación con otra resaca.</a><br /><br /><span style="font-style: italic;">Paprika</span> va, por lo poco que cuenta la solapa, de sueños, de un psiquiátrico donde experimentan para introducirse en ellos y controlarlos, y de cómo eso acaba convirtiéndose en una gran conspiración para dominar el mundo. Creo.<br /><br />Es ciencia ficción.<br /><br />No me costó elegirlo, fue un flechazo: en cuanto lo vi quise que me lo regalaran, aunque había muchos otros libros apetecibles. Quizá influyó el que llevara todo el día leyendo cuentos en el móvil de Philip K. Dick, otro grande de la ciencia ficción.<br /><br />La literatura del siglo XXI o es ciencia ficción o no me interesa.<br /><br />La literatura del siglo XXI o es grotesca o es mierda pretenciosa y vacía.<br /><br />La literatura del siglo XXI o es excesiva o está muerta.<br /><br />Exagero, claro.<br /><br />Pero en el fondo, o de alguna de las muchas maneras posibles, lo que digo es cierto.<br /><br />Más ciencia ficción:<br /><br /><iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/TnkyR5smlXo" allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" width="480"></iframe><br /><br />Es la canción más bonita que he oído en mucho tiempo (sí, bonita) y grotesca. O si no, al menos irónica.<br /><br />Que la vuelta no os resulte muy dura.Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-75064005845277938512011-03-05T17:03:00.001+01:002011-03-05T17:04:11.775+01:00Postal desde Marruecos (sólo un poema de Beckett enviado a la vuelta)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJagNXHr7ozFn-qft5KEXS2ft_APmifuchKezSCKygH9HPkNjQ1cxuK7ibE-SMwqf6auFgUW0P5gSdghHJDVXT8SLQYK8QiUNBBlFoAYFRveZfZF8cU8O-0NsViKdq3F0YxFtZyif7DL0/s1600/IMG_2339.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJagNXHr7ozFn-qft5KEXS2ft_APmifuchKezSCKygH9HPkNjQ1cxuK7ibE-SMwqf6auFgUW0P5gSdghHJDVXT8SLQYK8QiUNBBlFoAYFRveZfZF8cU8O-0NsViKdq3F0YxFtZyif7DL0/s320/IMG_2339.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580396361322249554" border="0" /></a><blockquote><br />bien bien hay un país<br />donde el olvido donde pesa el olvido<br />dulcemente sobre mundos sin nombre<br />allí a la cabeza se le hace callar la cabeza es muda<br />y se sabe no nada se sabe<br />muere el canto de las bocas muertas<br />sobre la arena de la playa hizo el viaje<br />no hay nada que llorar<br /><br />mi soledad la conozco vamos la conozco mal<br />tengo tiempo eso es lo que me digo tengo tiempo<br />pero qué tiempo hueso hambriento el tiempo de un perro<br />del cielo que palidece sin cesar mi grano del cielo<br />del rayo que trepa ocelado temblando<br />sobre mieras de tinieblas de años<br /><br />queréis que vaya de A a B yo no puedo<br />no puedo salir estoy en un país sin huellas<br />sí sí es algo hermoso lo que tenéis ahí es algo hermoso<br />qué es no me hagáis mas preguntas<br />espiral polvo de instantes qué es lo mismo<br />la calma el amor el odio la calma la calma</blockquote>(El poema lo copio de <span style="font-style: italic;">Obra poética completa,</span> de Samuel Beckett, claro, editado por Hiperión y traducido por Jenaro Talens.)<br /><br />(La foto es sólo una constatación de que la revolución allí aún no ha llegado aunque las vacas sí, ellas ya llevan pendiente. Un pendiente que se llama TRAZABILIDAD.)Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-27136589793906533532011-02-15T17:07:00.006+01:002011-02-15T17:32:24.634+01:00La industria editorial encuentra por fin el modelo de negocio que la va salvar de la crisis, la piratería y el apocalipsis: ¡MUJERES DESNUDAS!No, no es coña, es un anuncio italiano para vender libros:<br /><br /><iframe title="YouTube video player" width="640" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/MrX6pEhHMRo" frameborder="0"></iframe><br /><br />La protagonista es Ruby Robacorazones.<br /><br />La supuesta sobrina de Mubarak, <a href="http://www.elpais.com/articulo/internacional/Berlusconi/sera/juzgado/abril/prostitucion/menores/cohecho/elpepuint/20110215elpepuint_9/Tes">la mujer por la que Berlusconi podría acabar en la trena,</a> la que ahora se ha propuesto hundir a los bancos y salvar la industria editorial...<br /><br />Por suerte hay otro tipo de mujeres.<br /><br />Por suerte hay hombres que escriben sobre ellas.<br /><br />O mejor, que escriben sobre sus relaciones con ellas.<br /><br />Por suerte esos libros merecen la pena.<br /><br />Yo estas semanas he leído dos.<br /><br />El primero se llama <span style="font-style: italic;">Epígrafe</span> (Ed. Periférica), de Gordon Lish.<br /><br />El segundo es<span style="font-style: italic;"> A la caza de la mujer </span>(Ed. Mondadori), de James Ellroy.<br /><br />Los dos son extraños y retorcidos, los dos son sinceros e histriónicos.<br /><br />Los dos son muy distintos.<br /><br />A ver si en breve me escribo una entradita sobre ellos.Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-27792247592893805192011-01-16T21:52:00.003+01:002011-01-17T01:11:37.198+01:00Algunas cosas que Thomas Bernhard no podía soportar<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ukfBuZf6R5w?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/ukfBuZf6R5w?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />Tengo que escribir algo (cuatro líneas, quizá sólo dos) sobre Thomas Bernhard para otro sitio y las primeras palabras que me salen son rabia, enfermedad, muerte, odio hacia su propio país (Austria) y sus habitantes (los austriacos), odio hacia sí mismo...<br /><br />... También genio, coherencia, ensimismamiento, párrafos obsesivos y casi eternos en los que da gusto perderse...<br /><br />... Y más rabia, y más muerte, y más me cago en todos vosotros, nazis, cabrones, pobres de espíritu, miserables...<br /><br />¿Existe algún vínculo entre Austria y España?<br /><br />¿Tal vez el catolicismo?<br /><br />Aunque ellos tienen a Sisi como símbolo nacional y nosotros la mayor tasa europea de paro, precariedad y explotación.<br /><br />O sea, somos superiores y supongo que por eso Thomas Benrhard nos quería tanto:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Ka23Z9QzEJo?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Ka23Z9QzEJo?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />Pienso también en <span style="font-style: italic;">El sobrino de Wittgenstein,</span> la frase que encabeza el libro:<br /><blockquote>Doscientos amigos<br />asistirán a mi entierro<br />y tú tendrás que pronunciar un discurso<br />ante mi tumba</blockquote>Me obsesiona esa frase que no es suya, sino de su amigo Paul Wittgenstein, y que suena como una maldición, o una condena, como un deseo sádico y narcisista, y que exige, por supuesto, una media sonrisa como respuesta, y pedir otra ronda, y seguir diciendo tonterías, y llegado el momento, no cumplir, de ninguna manera, ni discurso ni acudir al entierro ni siquiera visitar la tumba.<br /><br />Luego, sí, muchos años después, Bernhard escribió uno de los grandes, grandísimos, libros sobre la amistad, ese <span style="font-style: italic;">El sobrino de Wittgenstein.</span><br /><br />Pienso en <span style="font-style: italic;">Trastorno,</span> pienso en <span style="font-style: italic;">Extinción,</span> pienso que hay un montón de obras suyas que aún no he leído, y eso por un lado es bonito (sí, bonito), anima a seguir, pero por otro, cabrea: leo mil mierdas por motivos de trabajo (y mil maravillas), pero nunca encuentro tiempo, por ejemplo, para leer a Bernhard.<br /><br />Aunque anoche, sí, en el sofá, leía sus poemas, editados por La uña rota, en un libro que en realidad son tres y que se llama <span style="font-style: italic;">Así en la tierra como en el infierno - Los locos Los reclusos - Ave Virgilio</span>. Tres poemarios con cosas como ésta, fragmento del poema <span style="font-style: italic;">París:</span><br /><blockquote>No lo soporto ya, ser menos que el vendedor de espárragos,<br />ser menos que la adivinadora y menos que<br />el cura, que da con el pie al cacharro de agua bendita de Notre Dame.<br />No lo soporto ya, ser más pobre que el mendigo<br />que se ha guardado mis últimos diez francos sin decirme «bon jour»,<br />más pobre que las furcias y los niños que, bajo los castaños,<br />chupan helados con la lengua del diablo,<br />que parecen las lenguas de ese mundo cálido, centelleante y casual.<br />Ninguno de ellos tienen nombre, no se llaman primavera, ni verano,<br />ni invierno, llevan el hermoso nombre común de PARÍS<br />y se los puede ver de noche con bocas abiertas<br />y mejillas hundidas, silenciosos y roncos ante los dolores terrenales<br />que les ha enseñado la ciencia,<br />para que puedan acusar a Dios.</blockquote>Más sobre el libro, o los tres libros, <a href="http://www.publico.es/culturas/356182/thomas-bernhard-tras-las-cenizas-de-rimbaud">aquí.</a><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=p5j7s1NxaBE">Y este enlance es sólo para Don Zana.</a>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-89609381790052896462010-12-29T17:03:00.003+01:002010-12-29T17:23:31.045+01:00Un par de libros que han hecho que 2010 valiera la pena (la lista con los mejores del año pero en este caso reducidísima)Termino 2010 aprendiendo a bailar con James Brown:<br /><br /><iframe src="http://www.youtube.com/embed/Zdz88MBWomo?fs=1" frameborder="0" height="344" width="425"></iframe><br /><br />Pero antes (o casi antes) me siento en la obligación (sí, obligación) de elegir los mejores libros del año.<br /><br />Los mejores: o sea, los que más me han gustado de los que he leído, los que en un momento dado han hecho que 2010 valiera la pena (entre otras 1.000 ó 20.000 cosas más). Aunque piquen, o escuezan, o hagan que todo se tambalee a tu alrededor.<br /><br />O precisamente por eso, lo de siempre.<br /><br />Y como ha sido un año a medias en el blog, reduzco la lista de <a href="http://algodelibros.blogspot.com/2009/12/10-libros-sin-los-cuales-2009-hubiera.html">los 10 de 2009</a> a ¿cinco?, ¿cuatro?, ¿tres?<br /><br />No, esta vez sólo dos.<br /><br />Algo así como mejor novela extranjera y mejor novela española, o mejor novela de un autor consagrado y mejor novela de otro que está empezando.<br /><br />Y la primera, no por orden de preferencia, que en eso no me voy a meter, es Homer y Langley, de E. L. Doctorow.<br /><br />Me remito a <a href="http://algodelibros.blogspot.com/2010/05/sobre-homer-y-langley-de-e-l-doctorow.html">lo ya dicho.</a><br /><br />La segunda es <span style="font-style: italic;">Nada es crucial,</span> de Pablo Gutiérrez (Ed. Lengua de Trapo).<br /><br />Me remito en este caso a lo escrito en otro sitio (On Madrid), copio y pego, aunque en realidad, todo se resume en una palabra: milagro. Porque lo que hace Pablo Gutiérrez aquí es un milagro: el de crear todo un mundo. Sí, claro, como Doctorow, es que en eso consiste la literatura:<br /><span style="font-weight: bold;"></span><blockquote><span style="font-weight: bold;">De qué va.</span> Historia del nene Lecu, Antonio Lecumberri, nacido en un descampado de Ciudad Mediana, hijo del Señor y la Señora Yonqui. E historia de Magui, que creció en el pueblo de Belalcázar, señalada por todos desde que su padre decidió abandonar a la familia para fugarse con un muchachito. La novela sigue la infancia y la evolución de ambos personajes en la España de los años 80 y 90, hasta que sus destinos se cruzan en la juventud. Gutiérrez ha sido incluido en la lista de los 22 mejores narradores hispanoamericanos menores de 35 años elaborada por la revista Granta y con <span style="font-style: italic;">Nada es crucial</span> ha ganado el premio Ojo Crítico.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Qué nos gustó.</span> Pablo Gutiérrez parece haber escrito <span style="font-style: italic;">Nada es crucial</span> en estado de gracia. O mejor, en estado de trance, conectando con algo muy profundo dentro del lector y arrastrándole a lo largo de toda la novela a base de talento, imaginación y un ritmo casi hipnótico. A veces resulta terrible; a veces, divertidísimo; a veces, poético y a veces, o quizá siempre, consigue todo eso al mismo tiempo. ¿Algo más? Sí, la ternura que inevitablemente provocan Lecu y Magui en el lector. ¿Y algún pero? El final, aunque mejor no comentar nada y que cada uno saque sus propias conclusiones.</blockquote>Y ya, cierro por este año, con <a href="http://www.madridfusion.net/recetachef.php?id=0000000181&idr=0000000458">una idea que no puedo quitarme de la cabeza</a> y con cierta pena por no haber hablado de unos cuantos libros muy, muy buenos, libros recientes, de los últimos meses, libros estupendos, como <span style="font-style: italic;">Mi gran novela sobre La Vaguada,</span> o <span style="font-style: italic;">El cuarteto de Whitechapel,</span> o <span style="font-style: italic;">El apocalipsis de los trabajadores.</span><br /><br />Da pena, sí, pero es que Belén Esteban acaba de decir en la tele que la pena es la mujer del pene.<br /><br />Lo juro.<br /><br />O sea, que quizá otro día, para empezar 2011, aunque creo que he renunciado a seguir escribiendo reseñas aquí (digo sólo reseñas): me da muchísima pereza.<br /><br />Feliz año a todos.Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-38676895154569268292010-12-22T04:20:00.006+01:002010-12-22T04:53:58.640+01:00Vamos a morir todos (o sea, otra forma de decir feliz navidad)No se me ocurre mejor villancico.<br /><br />Además, el vídeo es espectacular:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/BbL9Vsobx8I?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/BbL9Vsobx8I?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />Y dice cosas como ésta (traduzco libremente):<br /><blockquote>Cuando no puedas dormir por la noche y no haya nadie a quien agarrarte<br />recuerda que yo estoy en las mismas<br />tienes que reírte en la oscuridad<br />todos somos uno entre un millón<br />pero estamos vivos, existimos, aún formamos parte del juego.</blockquote>Pues eso, un año más, a seguir jugando, en la cena de navidad o donde sea, pero muy, muy en serio.<br /><br />(Lo he encontrado en <a href="http://www.musicapreventiva.es/">Música preventiva,</a> donde <a href="http://www.musicapreventiva.es/2010/12/6-canciones-para-sobrevivir-a-la-navidad/">tienen otras seis canciones para sobrevivir a la navidad</a> y a mí me están funcionando. Hasta allí llegué gracias a <a href="http://salvaj2uan.blogspot.com/">gintonicdream.)</a>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-69723439339441706592010-12-16T04:55:00.002+01:002010-12-16T04:58:36.539+01:00Jean Genet como otro centenario más que celebrar pero esta vez casi sin puntos ni comasResucita el blog así de pronto porque ya me da un poco de vergüenza cada vez que voy al supermercado de mi barrio y veo a la cajera y pienso ay pobre que sigue su foto como la primera entrada del blog y encima hago chistes sobre cosas tan importantes como Vargas Llosa y los supermercados y también me atrevo a predecir por enésima vez la muerte de la industria editorial como hoy en un bonito despacho de una bonita editorial situada en una de las calles más bonitas de Madrid donde mi padre tenía también un despacho pero el suyo alquilado a la viuda de Onetti y una vez vinieron a robarlo y entraron con cuerdas por la ventana y no se llevaron nada pues nada allí tenía el menor valor menos una tortuga que yo le traje de uno de mis viajes porque entonces yo viajaba o sea que yo hoy estaba en ese otro despacho de la editorial esperando para entrevistar a una gran mujer que vende muchos libros y para entretenerme decía tonterías como de costumbre y hablaba más de la cuenta y decía primero cayeron las discográficas después cayó la prensa y los siguientes vais a ser vosotros editores y una becaria me tenía que aguantar sin llevarme la contraria mientras soñaba con marcharse de España y dejar toda esta mierda atrás y hacía bien y ojalá lo consiga y tenga una vida maravillosa en <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Y8Mw-WmLou0">cualquier otra parte.</a><br /><br />Hay aún otro motivo para volver a escribir aunque eso es quizá una excusa y me refiero al centenario del nacimiento de Jean Genet porque este blog además de muerto ya sólo escribe cuando se muere alguien que a su autor le interesa o cuando se celebra un cumpleaños de otro alguien mientras también esté muerto y mientras la cifra sea tan redonda como los 100 años que el domingo le hubieran caído a Genet al que el autor de este blog leyó con fruición durante unos sanfermines en Pamplona pero es que eso era lo mejor que tenía que hacer entonces aparte de todas esas cosas que suelen hacerse en sanfermines y que mejor es no nombrar porque es mejor decir que le leí y luego le seguí leyendo y luego le odié años y años <a href="http://algodelibros.blogspot.com/2009/06/leyendo-jean-genet-pero-sin-fuerzas.html">hasta que un libro llamado <span style="font-style: italic;">El niño criminal</span> y editado por Errata Naturae me lo volvió a descubrir</a> igual que ahora la misma editorial que sí resistirá el diluvio y hasta el apocalipsis publica otros dos libros de Genet <a href="http://www.erratanaturae.com/index.php/2010/el-enemigo-declarado/">con entrevistas y demás el primero</a> y <a href="http://www.erratanaturae.com/index.php/2010/milagro-de-la-rosa/">el otro una novela</a> pero aún así yo vuelvo a coger aquel libro que me acompañó a los sanfermines de 1994 para abrirlo al azar y encontrar un fragmento subrayado que habla de bares y de amor:<br /><blockquote>Todas ellas frecuentaban, por la noche, los bares estrechos que no tenían la fresca alegría y el candor de los bailes de mala nota. La gente se amaba en ellos, pero en medio del miedo, en medio de esta especie de horror que nos procura el sueño más amable. Nuestros amores tienen alegrías tristes, y aunque tenemos más ingenio que los novios domingueros a la orilla del agua, nuestro ingenio atrae la desgracia. Una risa no eclosiona aquí sino provocada por un drama. Es un grito de dolor.</blockquote>Copio y pego también un vídeo precioso que he encontrado en youtube y en el que Genet demuestra que sólo había una cosa más poderosa que su afán por tocar los cojones y mantener su postura de soy un maldito que estuvo en la cárcel y fui marica antes que nadie y ladrón y lo peor de lo peor y eso más fuerte que él mismo se llama VANIDAD:<br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/uErIxrSX8YI?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/uErIxrSX8YI?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />(Lo de no poner ni puntos ni comas hoy es un entrenamiento: ensayo para convertirme en moderno. Y si no, al menos, para dar el pego. Prometo no repetirlo más. El fragmento de Genet pertenece a <span style="font-style: italic;">Santa María de la Flores</span>.)Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-38313397479451017662010-11-06T21:32:00.005+01:002010-11-07T17:34:15.634+01:00Vargas Llosa en el supermercado y Michel Houellebecq en mi móvil<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkZvhX3R93VKJwAcaAMwtl4nel_FBDpRamjyJWZFE2HhhsTooT216J2vP3b2MOPFAaqy2OLsVkCUYodPKTPQbW3TWYJ_UlJ5ejaDTbte9TUN-U2nf6BF4gEbEZVPhK5IkdC6H_7zjEQYc/s1600/IMG_2120.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkZvhX3R93VKJwAcaAMwtl4nel_FBDpRamjyJWZFE2HhhsTooT216J2vP3b2MOPFAaqy2OLsVkCUYodPKTPQbW3TWYJ_UlJ5ejaDTbte9TUN-U2nf6BF4gEbEZVPhK5IkdC6H_7zjEQYc/s320/IMG_2120.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536515145915827282" border="0" /></a><br />Voy al supermercado y cuanto estoy a punto de pagar, me encuentro dos ejemplares de <span style="font-style: italic;">El sueño del celta,</span> la última novela de Mario Vargas Llosa, en el sitio donde normalmente la cajera deja el boli y el papelillo de la tarjeta para que lo firmes. O el cambio si pagas en efectivo.<br /><br />Nadie se los ha olvidado. Es que los venden.<br /><br />Desde hace ya tiempo, en este supermercado de mi barrio (de la cadena Gigante) venden libros.<br /><br />Hay unos expositores en la entrada, pero nunca había visto ejemplares de ninguna otra obra en un lugar tan privilegiado.<br /><br />Pienso, lo primero, que la editorial (Alfaguara) ha debido pagar una pasta para que coloquen sus "productos" allí.<br /><br />Pienso, luego, que esa imagen a Vargas Llosa le debe poner cachondísimo. Porque él es liberal y a los liberales, ya se sabe, no hay nada que les guste más que un mercado, un supermercado o, en su defecto, un hipermercado.<br /><br />A mí, la imagen me incomoda y me desconcierta.<br /><br />Me gusta por lo que tiene de popularización de la literatura. O sea, por acercar los libros a la gente, todo tipo de gente.<br /><br />Me irrita como una muestra más de la hipermercantilización de nuestras vidas y de aquellas cosas que más nos gustan, o que consideramos lo suficientemente importantes como para dejarlas al margen de los intercambios comerciales. O, al menos, para establecer otro tipo de relaciones de compra-venta: en otro contexto, con otras reglas, etc.<br /><br />Y sí, ya sé, es puritano, pero es que yo soy muy puritano, y por lo tanto, hipócrita: ¿qué diferencia hay entre vender libros en una librería o venderlos en un supermercado?<br /><br />Mucha, muchísima.<br /><br />Por suerte, llevo el móvil. Con él hago la foto que encabeza esta entrada y dentro de su memoria, guardo decenas de libros.<br /><br />Últimamente no paro de leer en el móvil (un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Smartphone">smartphone,</a> es decir, uno de esos teléfonos con la pantalla muy grande y que hace casi de todo). Antes lo creía imposible, ahora me parece comodísimo. Leo, sobre todo, a Houellebecq, esta semana me ha dado por ahí: tan reaccionario, tan repugnante, tan sectario, tan lúcido, magistral siempre.<br /><br />Él tiene un libro que se llama <span style="font-style: italic;">El mundo como supermercado</span> (Ed. Anagrama), así que le dejo que piense por mí y que ofrezca una posible explicación de mi malestar al ver los libros de Vargas Llosa en la caja de del supermercado. Corto y pego (las cursivas son del autor; las negritas, mías):<br /><blockquote>Los peligros que actualmente la amenazan [a la literatura] no tienen nada que ver con los que han amenazado y a veces destruido a las demás artes; están mucho más relacionados con <span style="font-weight: bold;">la aceleración de las percepciones y de las sensaciones que caracteriza a la lógica del hipermercado.</span> Porque un libro sólo puede apreciarse <span style="font-style: italic;">despacio;</span> implica una reflexión (no en el sentido de esfuerzo intelectual, sino sobre todo en el de <span style="font-style: italic;">vuelta atrás);</span> <span style="font-weight: bold;">no hay lectura sin parada, sin movimiento inverso, sin relectura.</span> Algo imposible e incluso absurdo en un mundo donde todo evoluciona, todo fluctúa; donde nada tiene validez permanente: ni las reglas, ni las cosas, ni los seres. La literatura se opone con todas sus fuerzas (que eran grandes) a la noción de actualidad permanente, de presente continuo. <span style="font-weight: bold;">Los libros piden lectores;</span> pero estos lectores deben tener una existencia individual y estable; <span style="font-weight: bold;">no pueden ser meros consumidores,</span> meros fantasmas; deben ser también, de alguna manera, <span style="font-style: italic;">sujetos.</span></blockquote>Y sí, claro, hay una relación innegable entre ambos hechos. Quiero decir entre que los libros de Vargas Llosa estén en la caja del supermercado y que yo lleve las obras completas de Houellebecq en mi móvil. Son dos, sólo dos de los muchos cambios que ya se están produciendo en la industría editorial. Dos muestras más de su fragilidad, del nerviosismo y la confusión, de cómo todos buscan mantenerse a flote y a veces da la impresión de que algunos han perdido el norte.<br /><br />Imposible no cerrar hoy con el <a href="http://www.sinpunktofijo.com/index.php?option=com_content&task=view&id=339&Itemid=2"><span style="font-style: italic;">Lost in the supermarket</span></a> de los Clash:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/8c0wzyQflGU?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/8c0wzyQflGU?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-70248156188822138872010-10-16T23:15:00.007+02:002010-10-17T00:26:02.270+02:00Ópera, revolución y lumpenproletariado (de Weill y Brecht a Die Antwoord)Me despierto escuchando a Die Antwoord y recuerdo de pronto que yo tenía un blog:<br /><br /><object height="385" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/VSzNsKmXZG8?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/VSzNsKmXZG8?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="640"></embed></object><br /><br />Luego me pongo a escribir un mail muy largo en el que repito tres veces <a href="http://www.flickr.com/photos/purpi/2895908446/">"estilo RDA años 70"</a> y recuerdo que la semana pasada estuve en la ópera.<br /><br />¿La ópera?<br /><br />Sí, la ópera, pero es que eran Brecht y Weill:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/6orDcL0zt34?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/6orDcL0zt34?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />El montaje de La Fura de <span style="font-style: italic;">Ascensión y caída de Mahagonny:<br /><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><object height="385" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/y8q7Weifsf0?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/y8q7Weifsf0?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="640"></embed></object><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br /></span></span>¿Y?<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><br />Espectacular el montaje, con todo el escenario lleno de basura, y de putas, y los leñadores que representan al proletariado embrutecido y alienado convertidos en ejecutivos de medio pelo muy satisfechos de sí mismos y uniformados con su traje gris<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">. </span></span>Y la gente manifestándose con pancartas que dicen: libertad para los ricos. Como la Cope. O Libertad Digital. O Díaz Ferrán. O no, bueno, ese ya ni siquiera es rico.<br /><br />¿Y?<br /><br />Potentísimo a ratos y profético siempre el libreto de Brecht, con esos tres canallas que deciden fundar una ciudad en el desierto para desplumar a los pobres incautos que aspiran a divertirse y en la que sólo hay una cosa prohibida: no tener dinero. Como Las Vegas, como Disneylandia, como Marina d'Or.<br /><br />¿Y?<br /><br />A mí es que no me gusta la ópera. En realidad la odio. Ni siquiera la ópera que aspira a ser una antiópera y acaba cayendo en la misma pomposidad. Mejor cuando Weill y Brecht aspiraban directamente a no hacer óperas, y escribían sus obritas musicales mucho más modestas, más coherentes, más lúcidas.<br /><br />¿Y?<br /><br />Muy divertido el Teatro Real y sobre todo, su público, esa mezcla de modernos con gafas de colores, por La Fura, y cacatúas escandalizadas por ese panfleto que acaban de ver y del cual no han entendido nada.<br /><br />Todos, todos, todos apolillados.<br /><br />Si Brecht y Weill hoy estuvieran vivos se llamarían Die Antwoord:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/cegdR0GiJl4?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/cegdR0GiJl4?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span></span>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-73530486667490268082010-10-05T20:45:00.001+02:002010-10-05T20:48:45.999+02:00Sobre 'Tiempo de vida', de Marcos Giralt Torrente<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD5FjMVpcs7b3qPjfMB6knX-HK5gPA08CyXg4O1Iqq-bR5tm95HmA9ov86WdSN8beOCu1bvPra4hfkgDPoOpoA58O_Z2dgKNChrhW-MSU5JGnIefxNsO1Pw69_Iwskmmxb9_8EWlur6B8/s1600/IMG_2060.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 242px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD5FjMVpcs7b3qPjfMB6knX-HK5gPA08CyXg4O1Iqq-bR5tm95HmA9ov86WdSN8beOCu1bvPra4hfkgDPoOpoA58O_Z2dgKNChrhW-MSU5JGnIefxNsO1Pw69_Iwskmmxb9_8EWlur6B8/s320/IMG_2060.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523974254377317042" border="0" /></a><br />Leo <span style="font-style: italic;">Tiempo de vida,</span> de Marcos Giralt Torrente (ed. Anagrama), y creo que quizá haya llegado el momento de volver a escribir una reseña después de estos cinco meses tan raros.<br /><br />En <span style="font-style: italic;">Tiempo de vida</span>, Giralt Torrente habla de su padre y de sí mismo, de la difícil relación que mantuvieron siempre, de la reconciliación que se produjo a raíz de que al padre le diagnosticaran un cáncer, de su posterior muerte y del proceso de duelo del hijo.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Tiempo de vida</span> es una historia en la que se mezcla el amor con el resentimiento, los celos con la admiración, la mayor generosidad con las actitudes más mezquinas.<br /><br />Giralt Torrente escribe con sobriedad, sin apenas florituras, incluso a ratos con antipatía.<br /><br />Y a pesar de eso o no, al revés, precisamente por eso, lo que consigue es desbordar y conmover al lector.<br /><br />Una conmoción (o emoción) que evita todos los tópicos y cualquier rastro de ñoñería.<br /><br />Una emoción que se consigue a base de talento, muchísimo talento, y honestidad.<br /><br />Giralt Torrente se impone a sí mismo la obligación de decir la verdad, y sólo la verdad, y esa es la impresión que transmite: la de alguien que está luchando consigo mismo por ser sincero, aunque eso duela y suponga en muchos casos reconocer cosas que nunca deberían ser dichas.<br /><br />Luego hay otras veces que la novela parece convertirse en una impúdica lista de reproches.<br /><br />O en un ajuste de cuentas.<br /><br />Pero no, no es eso<br /><br /><span style="font-style: italic;">Tiempo de vida</span> trasciende el relato cerrado sobre sí mismo, cargante y quejica de la neurosis.<br /><br />Quizá tampoco sea la historia del noble hijo abnegado que a veces Giralt Torrente se cuenta a sí mismo.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Tiempo de vida</span> es algo mucho más descarnado e interesante.<br /><br />Una elegía, claro, y una historia sobre la pérdida y el abandono, sobre cómo ese sentimiento de soledad de la infancia acaba cristalizando en algo mucho peor durante la madurez. Y el dolor, y la pena, y la falta de consuelo frente a la muerte, y la falta de respuesta, o de sentido, y ese proceso devastador que nos lleva a convertirnos en padres de nuestros propios padres, o sea, a cuidarles, ducharles, alimentarles o limparles el culo. La fugacidad de todo, y la fragilidad, y la necesidad de perdonar y de perdonarnos, y de asumir, y de encajar, y de reconciliarnos con nuestros padres, y con la vida, y sobre todo, seguir, sí, seguir, como siempre, hay que seguir, aunque a veces no se tenga muy claro ni hacia donde ni para qué.Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-78375687412100932222010-09-21T20:33:00.006+02:002010-09-21T20:54:00.576+02:00En el 150 aniversario de la muerte de Schopenhauer (enésimo intento de matar a uno de los mil padres posibles)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnavvL1dA46DHiJnpC1eVA0XHvqWngTV_f6-Q4YU8ww4gXWdQZQ_hKKLJt_Ib7nc9PVb1i6Qr6jtrYqxw4sFVv_xV4ltHWEew7Tce793IiCrvesz1UrPTDRx8K6QVcU4LzPgwZplwadrM/s1600/Picture_of_Schopenhauer.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 247px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnavvL1dA46DHiJnpC1eVA0XHvqWngTV_f6-Q4YU8ww4gXWdQZQ_hKKLJt_Ib7nc9PVb1i6Qr6jtrYqxw4sFVv_xV4ltHWEew7Tce793IiCrvesz1UrPTDRx8K6QVcU4LzPgwZplwadrM/s320/Picture_of_Schopenhauer.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5519440278652600002" border="0" /></a><br />Corto y pego el poema <span style="font-style: italic;">A Arthur Schopenhauer,</span> de Naguib Surur, incluido en el libro <span style="font-style: italic;">Hacer imprescindible lo que es necesario,</span> traducido por Santiago Alba y Javier Barrera, y publicado por CantArabia:<br /><blockquote>¡Tú, oh Arturo, eres libre!<br />Concibe el mundo en tanto que voluntad<br />y representación<br />y después represéntate lo que quieras...<br />¡Eres libre!<br />Di que el entendimiento es limitado y corto,<br />que el mal en el mundo es eterno,<br />que el bien es mal y el mal es bien,<br />convierte el blanco en negro<br />y haz que el negro aumente su negrura...<br />¡eres libre!<br />Di que la gente es un rebaño de bestias<br />o de muñecos ciegos... di que la vida<br />es una horrenda pesadilla<br />puesto que eliges el pesimismo...<br />¡eres libre!<br />También yo me represento<br />lo que quiero.<br />¡Soy libre!<br />Y veo que eres un sucio cerdo<br />cuando nos invitas al suicidio<br />para vivir después setenta años...<br />¡y dos más!<br />¡Ah, ladino!<br />Eres hijo de banqueros y te enriqueces con la miseria,<br />todos predestinados... hasta los ricos...<br />Oh Arturo, que hipócrita eres...<br />¿Qué queda para nosotros, los pobres, sino la limosna?<br />También yo me represento<br />lo que quiero...<br />¡Soy libre!<br />Y veo que el banco es el mal en sí,<br />y veo que el mal es el banco en sí,<br />y la <span style="font-style: italic;">cosa en sí</span><br />y para sí<br />que hace de esta vida<br />una horrenda pesadilla.<br />Tú puedes opinar lo contrario... ¡eres libre!</blockquote>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-48808488292470183882010-09-18T14:01:00.002+02:002010-09-18T14:07:24.992+02:00Creo que yo tampoco voy a salir de aquí (Micah P. Hinson va a publicar una novela)En realidad, lo que yo siempre había querido era colgar esta canción:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/VIPkkKxRD2g?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/VIPkkKxRD2g?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />Tan rabiosa, tan sincera, tan desesperada.<br /><br />Y lo demás (todo lo demás), sólo ha sido un preámbulo, o una excusa, o una larga, larguísima, espera.<br /><br />Pero ayer apareció el motivo que estaba esperando: una postal (la de la foto de abajo) me informaba de que su autor e intérprete, Micah P. Hinson, va a publicar una novela en noviembre:<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYWWpjOWnRaUEiykFfDMWnv1-tONvjABx3R6tA6ehH4EPavTZ0EE0Vc2tULxL4Oj4V_84QiT_YwSJvg48tmWt-rlHtDttkKbTFU6-dxOdm5MopxqBJxe_VZrbek5vOLFKvKGmyIjKM964/s1600/IMG_2037.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYWWpjOWnRaUEiykFfDMWnv1-tONvjABx3R6tA6ehH4EPavTZ0EE0Vc2tULxL4Oj4V_84QiT_YwSJvg48tmWt-rlHtDttkKbTFU6-dxOdm5MopxqBJxe_VZrbek5vOLFKvKGmyIjKM964/s320/IMG_2037.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518217125885758610" border="0" /></a><br />Corto y pego lo que dice la editorial (Alpha Decay) en <a href="http://www.alphadecay.org/libro/no-voy-a-salir-de-aqui">su web:</a><br /><blockquote><span style="font-style: italic;">No voy a salir de aquí</span> es, como la describe el propio Hinson, una <span style="font-style: italic;">nouvelette.</span> Una novela breve escrita con ese mismo encanto del lirismo extrañado y melancólico que destila la vasta producción musical de este joven prodigio de la canción de autor norteamericana. Con pulso febril y exacto, Micah P. Hinson atrapa una secuencia de las vidas de dos jóvenes solitarios, enfermos, malditos y enamorados. Y los acompaña en un viaje suicida y sentimental cargado de preguntas. Los protagonistas de esta novela sólo encuentran una respuesta en el amor, entendido como un patético intento de superviviencia, y en la creación literaria, esfuerzo último de trascendencia. Una primera novela que se bebe a sorbos lentos y que recuerda, por su humor negro y su tristeza, al viaje a ninguna parte de los personajes de Buffalo ’66. Chico y chica a la deriva, con máquina de escribir a cuestas y muchas millas por delante. Impacto certero en el corazón desde alguna carretera secundaria perdida de Texas.</blockquote>Y yo sólo puedo decir <a href="http://algodelibros.blogspot.com/2009/07/esplendor-en-la-hierba-el-sr-chinarro.html">lo que ya dije el año pasado</a> cuando me enteré de que Antonio Luque (Sr. Chinarro) iba a publicar un par de cuentos con esta misma editorial:<br /><blockquote>Ojalá no esté bien escrito, ojalá no esté bien construido, ojalá nos sorprenda, ojalá tenga algo que decir.<br /><br />Y si la caga, no importa, le seguiremos escuchando de todas formas.</blockquote>(Me encantan, por cierto, las autocitas, y que la realidad se esfuerce cada día un poco más por copiarse a sí misma, y repetirse, y ponérnoslo todo tan fácil, o tan difícil, según se mire.)Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-27241090857581184132010-09-14T20:38:00.002+02:002010-09-14T20:42:28.103+02:00Más de librerías y libreros<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje6ON5FT-fy1s4A9Vw0_FzqCK9T_Ff02NyhufQ0tmCtI_7hkuO68rCXSlNPdo3NHP7dhFnBlF50_X-X_OKtUowiOv-KabQJw-Wu33krmMwb4sy7FMZ3fBBEARifE1I6ULs6-2tt8TgBac/s1600/14_15_ZOOM+Librerias.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 237px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje6ON5FT-fy1s4A9Vw0_FzqCK9T_Ff02NyhufQ0tmCtI_7hkuO68rCXSlNPdo3NHP7dhFnBlF50_X-X_OKtUowiOv-KabQJw-Wu33krmMwb4sy7FMZ3fBBEARifE1I6ULs6-2tt8TgBac/s320/14_15_ZOOM+Librerias.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516474925398413922" border="0" /></a><br />Corto y pego (arriba) el reportaje que apareció publicado el viernes pasado en On Madrid (la guía de El País).<br /><br />Si le das a la imagen, debería ampliarse e incluso tener el tamaño suficiente para que se lea.<br /><br />Si no, que alguien lo diga y se busca la forma de hacerlo mejor.<br /><br />A lo que iba: Diez librerías imprescindibles dice el título.<br /><br />¿Imprescindibles de verdad?<br /><br />Hombre, es una forma de hablar, depende de para quién.<br /><br />Por supuesto, se puede vivir sin ellas.<br /><br />En realidad, se puede vivir sin nada.<br /><br />O casi.<br /><br />Pero no merece la pena.<br /><br />Las diez son buenas librerías y pretenden ofrecer algo distinto.<br /><br />Librerías de Madrid (España).<br /><br />Son sólo diez, podían haber sido veinte, o treinta.<br /><br />Siento las que se han quedado fuera.<br /><br />Y algún día hablamos de libreros, de lo achuchados que dijeron estar muchos.<br /><br />De momento, un enlace para ver en acción al grandísimo Bernard Black, el librero más odioso y divertido de la historia.<br /><br />YouTube no me deja insertar el vídeo, pero lo tienes <a href="http://www.youtube.com/watch?v=fQ-NDVuxEjU&feature=related">aquí.</a>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-18581326997817173552010-08-22T16:51:00.006+02:002010-08-22T20:47:42.692+02:00Que florezcan cien millones de tentativas abortadas (se nos ha muerto Fogwill)<a href="http://www.terra.es/personal2/cap.nemo/burial.html">Dicen que abril es el mes más cruel,</a> pero a mí siempre me ha parecido peor febrero.<br /><br />O agosto, el final de agosto: es como si el verano se esforzara cada año en morir matando.<br /><br />Siempre, siempre, siempre, a finales de agosto, hay algo o alguien que intenta matarte.<br /><br />Aunque sólo sea para que no puedas ir presumiendo por ahí (ojo, esto es un guiño a Julio Iglesias, no un homenaje) de haber sobrevivido a otro verano.<br /><br />Y normalmente te salvas: de los accidentes de coche que te pasan rozando, de las infecciones tropicales que pretenden contagiarte aquellos que tienen la estúpida manía de viajar cuanto más lejos mejor, de las intoxicaciones alimentarias que llegan disfrazadas de ensaladilla rusa, de los <a href="http://www.cadenaser.com/espana/articulo/fallece-mujer-madrid-recibir-disparos-discusion-trafico/csrcsrpor/20100820csrcsrnac_11/Tes">ancianos que te disparan en una discusión de tráfico</a> o de quienes se desmayan en un cine de verano justo delante de ti para que te agaches a atenderles y entonces, morderte la yugular.<br /><br />Son cosas que pasan y tú te salvas, pero siempre hay alguien que cae.<br /><br />Cayó Pavese.<br /><br />Cayó Pascal.<br /><br />Cayó Nietzsche.<br /><br />Cayó Lady Di.<br /><br />(Son sólo cuatro que murieron a finales de agosto, cito de memoria.)<br /><br />Y hoy, <a href="http://www.google.com/hostednews/epa/article/ALeqM5h2d2UaSHGFM04PRgQeN-yEBQeSuA">leo,</a> ha caído Fogwill.<br /><br />Lo primero que pienso es que en estos meses apartado del blog y de pocas lecturas, lo que más he disfrutado han sido sus cuentos: los cuatro o cinco, quizá seis o quizá siete, leídos en los transportes públicos y por la calle, corriendo porque llegaba tarde a algún sitio. Y leídos exclusivamente por el placer de leerlos, quiero decir que nunca pensé escribir nada de ellos, ni aquí ni en ninguna otra parte. Leídos para desintoxicarme y olvidar todo lo demás.<br /><br />Pero parece que sí, que toca, que la sorpresa de su muerte (yo ni siquiera sabía que estaba tan enfermo) obliga a decir algo sobre lo bueno que fue este tío, lo cruel, lo inteligente, y lo guarro.<br /><br />Fogwill escribe como ningún otro antes, es imposible confundirle, tiene eso que se llama un mundo propio, pero a lo bestia y al mismo tiempo, fingiendo que no le concede ninguna importancia.<br /><br />Pura pose, por supuesto, lo de no querer parecer un escritor, y escribir con esa sencillez inicial que luego inmediatamente se convierte en algo muy complejo y que siempre acaba mezclando sexo y política, una ironía muy seca y muy áspera con esas escenas tan suyas de coprofilia, de <span style="font-style: italic;">ménage à trois</span> entre hermanos, de lesbianas karatecas, de soldados follándose a los ovejas. Escenas llenas siempre de violencia (explícita o implícita).<br /><br />Y todo ello sin despeinarse, como la cosa más normal del mundo.<br /><br />Toda la potencia narrativa de Fogwill radica precisamente en esa amoralidad. Su falta de escrúpulos, o su supuesta falta de escrúpulos, es la que pone en jaque al lector, la que le incomoda, la que hace que se plantee mil preguntas y también que disfrute hasta el punto de babear o de dibujar en su rostro un gesto indescriptible, mezcla de asombro, fascinación, envidia, cierta repugnancia y una entrega absoluta hacia lo que se está leyendo.<br /><br />Tan amoral, o tan supuestamente amoral, y tan ambiguo en su escritura como lo fue en su vida.<br /><br />Baste recordar que Fogwill, el hombre que escribió <a href="http://algodelibros.blogspot.com/2010/03/siete-dias-21-gramos-de-cocaina-y-una.html"><span style="font-style: italic;">Los pichiciegos,</span></a> la gran novela sobre la Guerra de las Malvinas, la que ponía en evidencia todo su disparate y todo su absurdo, la que convertía a los soldados en una especie de topos o armadillos que viven bajo tierra y que durante años estuvo censurada en Argentina, era el mismo que justo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=FHyzqJDfvtM&feature=related">en ese momento trabajaba en una empresa inglesa que asesoraba al ejército argentino.</a><br /><br />Algunos se rasgarán las vestiduras.<br /><br />Otros, quizá compendan mejor esa supuesta, sólo supuesta, amoralidad, o la tensión de la que surge, o lo que a partir de ahí, y con un talento infinito, se puede escribir.<br /><br />Igual que lo que hizo con este poema (que sí pero no, y del que copio el título de esta entrada):<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_JIFnU2Zah0?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/_JIFnU2Zah0?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />¿Qué?, ¿qué hizo? Lo convirtió en un anuncio de Coca-Cola dirigido por su propio hijo:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/36XEwrwBU0Y?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/36XEwrwBU0Y?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />Borges describió a Fogwill de forma muy despectiva como el hombre que más sabía de cigarrillos y automóviles del mundo.<br /><br />A lo que Fogwill, respondió: sí, él escribe mejor, pero yo tengo mucha más vista.<br /><br />O sea, que sí, un cabrón, un cabronazo, aunque mucho menos que Borges, y muy bueno, buenísimo, imprescindible.<br /><br />Dejad ya la playa, o la piscina, poneos en pie, volved a ser personas y corred todos a vuestra librería, o a una biblioteca, o descargadlo de internet (creo que hay bastantes cosas suyas colgadas). Leed todos a Fogwill.<br /><br />(Los relatos a los que hacía referencia y que he estado leyendo son los recogidos en el volumen <span style="font-style: italic;">Cuentos completos,</span> publicado este mismo año por Alfaguara.)Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-29843276989752935232010-07-06T02:58:00.007+02:002010-07-06T04:41:15.564+02:00La noche que me encontré a Kafka por la calleMadrid por las noches es un sitio extraño.<br /><br />Sobre todo en verano.<br /><br />Te pones a andar porque quieres volver a casa y de repente apareces en tu antiguo colegio (pero no, eso en el fondo tiene su gracia e incluso es bonito. Sí, bonito).<br /><br />Luego vas a visitar la casa de una muerta, le presentas tus respetos y compruebas que el bar que había justo debajo, donde ella se rompió varias veces la pierna, y la cabeza, donde perdió un ojo y todo su dinero jugando borracha al póquer tampoco existe. Se murió de pena, el bar y todos sus parroquianos, después de que ella, la muerta, muriera.<br /><br />Que Dios, sí, Dios, la tenga en su Gloria.<br /><br />Y entonces, colgado en una pared, donde antes había unos tablones o las vallas de una obra o lo que fuera, te encuentras con él, (¡¡¡¡¡oh, es él!!!!!), seis versiones del mismo retrato, pero así como movidas, o distorsionadas, un rollo <a href="http://misteriosoobjetoalmediodia.files.wordpress.com/2009/03/beldam-francis-bacon-iin-his-studio-seated.jpg">muy baiconiano.</a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lmoJQlLU6yZbLdhaw0igoBpgKvKoqjtLakzDCDM3pzpzzquXZ_tAaNte1nL59DBxA_V4qrHYDeNEwFcW4P-UMqpQHLLRtW1VbqtqD1kjy9-smcwTUES4T6bKtI1FhMY1hJQIUa5wf_4/s1600/IMG_1189.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lmoJQlLU6yZbLdhaw0igoBpgKvKoqjtLakzDCDM3pzpzzquXZ_tAaNte1nL59DBxA_V4qrHYDeNEwFcW4P-UMqpQHLLRtW1VbqtqD1kjy9-smcwTUES4T6bKtI1FhMY1hJQIUa5wf_4/s320/IMG_1189.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490603093151942962" border="0" /></a><br />Y le empiezas a dar vueltas a la cabeza. Cómo era, te dices: ¿"en la batalla entre el mundo y tú ponte siempre del lado del mundo" o "en la batalla entre el mundo y tú apuesta siempre por el mundo"?<br /><br />Porque la frase puede parecer lo mismo pero no tiene nada que ver.<br /><br />Y ya, por fin llegas a casa y corres a la estantería y coges el libro donde crees que estaba (<span style="font-style: italic;">Aforismos de Zürau.</span> Franz Kafka. Ed. Sexto Piso) y empiezas a leer y lo primero es esto:<br /><span style="font-style: italic;"></span><blockquote><span style="font-style: italic;">A partir de un cierto punto, ya no hay regreso posible. Éste es el punto a alcanzar.</span></blockquote>Y lo siguiente:<br /><blockquote style="font-style: italic;">¿Cómo alegrarse del mundo sino cuando se refugia uno en él?</blockquote>Y más:<br /><blockquote style="font-style: italic;">Escondites, innumerables; salvación, una sola; pero tantas posibilidades de salvación como escondites.</blockquote>Y otro:<br /><span style="font-style: italic;"></span><blockquote><span style="font-style: italic;">En teoría existe una posibilidad perfecta de felicidad: creer en lo indestructible dentro de uno mismo y no aspirar a ello.</span></blockquote>Y sigues y sigues leyendo a Kafka, y ya no paras, mientras de fondo Micah P. Hinson se queja de lo mala que es la Heineken y se canta unas coplillas con la foto de su mujer en la guitarra.<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yDM3bO2v_ZI&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/yDM3bO2v_ZI&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-39934235867730348022010-06-28T05:05:00.007+02:002010-06-28T05:28:51.918+02:00"¡Éramos tan hermosos!... Pero la cagamos". (Algunas entradas que me gustaría haber escrito durante estos meses)<span style="font-weight: bold;"><br />(Esta es una entrada que habla de series de televisión y que está llena de vídeos. Pero los vídeos no se ven bien: la columna es muy estrecha y se pierden los subtítulos. Creo que si hacéis doble clic sobre el vídeo os lleva a la página de youtube y allí podréis verlos bien.)<br /><br />1.</span> Sobre <span style="font-style: italic;">Misfits,</span> la mejor reivindicación de la generación Paquirrín (o generación ni-ni), sólo que en versión inglesa y después de que los chavalines hayan adquirido superpoderes. Y mucho más que eso. Haría falta toda una entrada (o dos) para explicar lo maravillosa que es esta serie (sí, maravillosa). Y tronchante:<br /><br /><object height="385" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/CZtc56Osk2A&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/CZtc56Osk2A&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="640"></embed></object><br /><br /><span style="font-weight: bold;">2.</span> Sobre <span style="font-style: italic;">Shameless,</span> otra serie que demuestra que nadie se ríe como los ingleses. Y que nadie retrata como ellos las miserias. Hay quien dice que es una obra maestra. Y ese alguien <a href="http://blogs.elpais.com/espoiler/2009/04/shameless.html">no es cualquiera:</a><br /><br /><object height="340" width="560"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wYURXwjZae8&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/wYURXwjZae8&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="340" width="560"></embed></object><br /><br /><span style="font-weight: bold;">3.</span> Sobre <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Malviviendo"><span style="font-style: italic;">Malviviendo,</span></a> un auténtico milagro de serie, puro talento. Y en el fondo, aterradora, porque pone en evidencia el país en el que vivimos. O sea, tan cutre o más que Inglaterra, pero con una diferencia: aquí ninguna televisión se atrevería a emitir algo tan real, tan divertido y tan bestia. Ni siquiera después de haber arrasado en Internet. Pues eso, a ver si nos eliminan ya del mundial. (Y la serie completa e imprescindible, aunque a ratos algo irregular, en <a href="http://malviviendo.com/">su web):</a><br /><br /><object height="340" width="560"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/kWzgRHC5apY&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/kWzgRHC5apY&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="340" width="560"></embed></object><br /><br /><span style="font-weight: bold;">4.</span> Sobre <span style="font-style: italic;">Treme,</span> otro milagro, pero que esta vez cuenta la vida en Nueva Orleans de un grupo de músicos después de la tormenta y el desastre. Y que habla de eso que en este blog nos gusta tanto: la épica contemporánea. Es decir: una épica precaria e incluso absurda, la de aquellos que a pesar de todo, todo, todo se esfuerzan por hacer lo que consideran que tienen que hacer y al mismo tiempo, y a pesar de todo, todo, todo, consiguen seguir vivos.<br /><br /><object height="385" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/RPVMxuoarbg&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/RPVMxuoarbg&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="640"></embed></object><br /><br />(Como se ve, sigo de vacaciones del blog (sólo del blog): busco series que me entusiasmen, hago algunas cosas más y leo muy poco. En cuanto me quite un par de esas cosas de encima y vuelva a leer, retomaré el blog. O cuando sea. Imposible, de momento, fijar una fecha, pero seguramente en verano, mientras muchos de vosotros estéis por ahí de vacaciones.)Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-45077185954878360422010-05-25T18:54:00.004+02:002010-05-25T19:05:03.583+02:00Oh, sí, existen otros mundos y yo sigo de excursión por ellos...... Aunque uno de estos días igual me animo y escribo una entradita sobre una serie de cuentos muy chulos que he leído.<br /><br />Mientras, os dejo con un colega que he conocido estas semanas y que lo explica todo mucho mejor que yo...<br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0fZ4M5xq0Cc&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/0fZ4M5xq0Cc&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-59564088860482574772010-05-04T20:31:00.003+02:002010-05-04T20:40:40.739+02:00Sobre 'Homer y Langley', de E. L. Doctorow<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvCv77KT9j9Gs_nZIQuzhvVwgK9QUVqPKKF8n_xZgIo_uzC9uXhjg3dNGtyl9S-Gh-XsXpCXXLtV_DN-sB9IDiiWY90I45lhuHnyVSx3xLWw9HQ1z4AVU7rS_SZ1UOCWBRHFj7WuL9Rqs/s1600/coll500.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 253px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvCv77KT9j9Gs_nZIQuzhvVwgK9QUVqPKKF8n_xZgIo_uzC9uXhjg3dNGtyl9S-Gh-XsXpCXXLtV_DN-sB9IDiiWY90I45lhuHnyVSx3xLWw9HQ1z4AVU7rS_SZ1UOCWBRHFj7WuL9Rqs/s320/coll500.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467413149108869010" border="0" /></a><br />Todo mundo está condenado a derrumbarse, a romperse, a explotar, a pudrirse.<br /><br />Pero de cada derrumbe, explosión o carroña surge siempre e inevitablemente otro mundo.<br /><br />Incluso cuando no quedan fuerzas ni ilusiones ni ganas surge otro mundo: en ese caso, son mundos de sombras, cenizas y polvo, mundos enfermos y en los que sólo encuentras cascotes.<br /><br />Y mientras, la vida sigue, la vida siempre sigue y se lo lleva todo por delante, a la espera del <a href="http://www.youtube.com/watch?v=7ohUqCxVBys&feature=related">gran calambre final.</a><br /><br /><span style="font-style: italic;">Homer y Langley,</span> de E. L. Doctorow, editado por Miscelánea y traducido por Isabel Ferrer y Carlos Milla, es un libro que habla justo de eso: de un mundo de lujo y esplendor que ya desde el principio lo ves derrumbarse y de la incapacidad de sus supervivientes para hacer nada digno a partir de ahí.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Homer y Langley</span> no es una novela histórica, como otras de Doctorow, al que algunos acusan de haber inventado la novela histórica posmoderna, o sea, una novela histórica en la que todo, o gran parte de lo que se cuenta, es mentira.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Homer y Langley</span> es una novela de terror, o novela psicológica, o si se quiere, una <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Distop%C3%ADa">distopía.</a><br /><br />Doctorow parte de un caso real, el de Homer y Langley Collyer, dos hermanos de buena familia que en los años 40 se hicieron famosos en Nueva York por convertir su mansión de cuatro plantas en un vertedero o mejor, una chatarrería.<br /><br />Acumularon, acumularon y acumularon.<br /><br />Se refugiaron detrás de 200 toneladas de objetos: decenas de pianos, cientos de miles de periódicos guardados durante más de tres décadas, máquinas de rayos X, máquinas de escribir, colchones, bicicletas y hasta un Ford T que instalaron en el comedor.<br /><br />Al morir ambos, la policía y los bomberos tuvieron que recurrir al tejado. Ni por las puertas ni por las ventanas se podía entrar en la casa. Homer, ciego e inválido, había muerto de sed y de hambre. Langley le llevaba la comida cuando se le cayeron encima varias pilas de periódicos que le aplastaron. La policía tardó casi 20 días en encontrar el cadáver. O lo que las ratas habían dejado de él.<br /><br />Doctorow parte de esa historia y luego, como de costumbre, cambia lo que le da la gana (el sábado, en Babelia, publicaron <a href="http://www.elpais.com/articulo/portada/transgresion/verdad/elpepuculbab/20100501elpbabpor_3/Tes">una entrevista con él</a> y explicaban algunos de estos cambios).<br /><br />Doctorow, como él mismo dice, no investiga.<br /><br />Doctorow interpreta el misterio de Homer y Langley y lo que le sale es una historia sobre la incapacidad de vivir, la depresión, la disfuncionalidad, el aislamiento, la paranoia en la que acaba degenerando siempre el afán por instalarse fuera de la realidad, el horror ante el paso del tiempo y eso que uno de los personajes llama "la fortaleza que da carecer de ilusiones". Es decir, la fortaleza y el empecinamiento de determinados tipos de locura.<br /><br />Y lo peor, lo que más acojona, es que Doctorow no hace una caricatura de Homer y Langley. Todo lo contrario: Homer y Langley son muy humanos, tan humanos como tú y como yo, tan humanos que producen ternura y asco. Y Doctorow te va contando el proceso, un proceso enajenado y cotidiano, muy cotidiano, cómo va ocurriendo todo, poco a poco, y lo que demuestra es eso que ya sabíamos: que sí, que también se puede vivir de esa manera, que mientras tanto hay vida, todo el rato hay vida, aunque sea otra forma de vida, claro, plegada sobre sí misma, y que cuando un mundo se derrumba, se rompe, explota o se pudre, la vida sigue y lo que hay que hacer es construir otro mundo, y si no, te conviertes en fantasma, fantasma en vida, y tu casa y el tiempo que te queda en un manicomio lleno de basura, de periódicos atrasados y de miedo, y que sí, que tal vez eso sea otra metáfora, la casa de los Collyer como metáfora, pero una metáfora bien real, tan real como 200 toneladas de mierda, o tan real como la disfuncionalidad y la desesperación.<br /><br />(Y ya, yo lo dejo temporalmente: me voy a tomar unas semanas de descanso, sin dramas, nada que ver con <span style="font-style: italic;">Homer y Langley,</span> es sólo que tengo que centrarme en otras cosas y quizá en algún otro mundo. Vuelvo a finales de mayo, mientras os dejo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=HKr9lSyL-Lo">la despedida más alegre y bonita</a> que ahora mismo se me ocurre. Que nadie se ofenda: no es una metáfora ni un arrebato más de megalomanía. Es sólo un chiste final. Y gracias, como siempre, gracias a todos.)Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5641540870514411007.post-55392922861670896042010-04-30T13:33:00.005+02:002010-04-30T14:22:18.805+02:00Motivos para el viaje (Tulsa, Margarit y otra vez Doctorow)Hay viajes atormentados:<br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/uW8lyuBA9Kg&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/uW8lyuBA9Kg&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />Y hay viajes en busca de un poco de luz:<br /><blockquote>Viajar es arriesgado pero a veces me muevo<br />–las espinas haciendo de muletas–<br />y, por torpe, las olas me revuelcan.<br />En el mar peligroso busco la roca<br />de donde no haya de moverme nunca.<br />En la armadura soy mi propio prisionero:<br />una prueba de cómo, si no hay riesgo,<br />la vida es un fracaso.<br />Afuera está la luz y canta el mar.<br />Dentro de mí la sombra: la seguridad.</blockquote>Lo anterior es un fragmento de <span style="font-style: italic;">Erizo de mar,</span> poema de Joan Margarit incluido en el libro <span style="font-style: italic;">El primer frío</span> y editado por Visor, no me convence demasiado, oscila entre cierta cursilería y la obviedad, pero Margarit, en general, es grande y transmite la idea que quería.<br /><br />Hay también quien viaja después de leer un libro, casi como si huyera.<br /><br />Porque hay libros que te afectan físicamente, ya se ha dicho aquí otras veces, y hay libros que van un paso más allá y te revuelven por dentro, te sitúan en una encrucijada, o te recuerdan que estás en una encrucijada, y te plantean determinadas exigencias.<br /><br />A mí me ha pasado con <span style="font-style: italic;">Homer y Langley, </span>de E. L. Doctorow y editado por Miscelánea.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Homer y Langley</span> es un libro sobrecogedor y maravilloso (sí, maravilloso), capaz de emocionarte y que al mismo tiempo, te pone los pelos de punta.<br /><br />Entras en él como quien entra en una catedral: en silencio, andando muy despacito, aguantándote la ganas de arrodillarte y ponerte a rezar.<br /><br />O al revés, aguantándote las ganas de gritar, de profanar el altar mayor, de atacar al Cristo.<br /><br />Ante <a href="http://www.elpais.com/articulo/portada/Enterrados/basura/elpepusoceps/20091122elpepspor_3/Tes">la historia de los hermanos Collyer,</a> <span style="font-style: italic;">Homer y Langley,</span> sólo puedes sentir eso: fascinación y horror.<br /><br />Y asco, y miedo, y piedad.<br /><br />Pero de <span style="font-style: italic;">Homer y Langley</span> mejor hablamos otro día y así yo sigo exagerando un ratito y poniéndome histriónico.<br /><br />Ahora no.<br /><br />Ahora me voy de viaje.<br /><br />Sed buenos todos.Juan Viláhttp://www.blogger.com/profile/09360513935616834873noreply@blogger.com4